37, no?

Allora oggi, osservare la data del post, faccio 37 anni, che sono una cifra e non me li sento e tutte le varie e note scemenze che si dicono in questi casi.
Mi sono messo a pensare al numero, a cosa ci potevo tirare fuori, ed è un numero un pochetto ostico, pure primo, e mi ha fatto venire in mente solo due cose.

La prima è il tresette, che è la cosa più bella dopo il sesso, l'altra è il 37, un autobus sfigato.
Ovviamente parlerò dell'autobus sfigato.

Perché il 37, il perché a Roma gli autobus sono maschi, era sfigato?
Perché era un autobus di ripiego, di quelli che prendi quando i titolari più illustri sono strapieni.
Si faceva tutta la Nomentana da piazza Sempione a porta Pia, e quando lo vedevi pensavi "ma sì, va bene pure questo poi mi faccio un pezzo a piedi".

Nessuno sapeva dov'era il capolinea del 37, bastava che facesse il suo dovere sulla Nomentana, e poi chissà dove andava a sbattere, ma ve lo dico io, andava a finire a via Giovanni Verga, una strada all'epoca quasi sperduta nella campagna esterna al quartiere che a Roma viene chiamato Talenti, ma che si chiamerebbe Monte Sacro Alto.
L'ho visto tante volte lì da solo con due o tre sparuti passeggeri, in attesa di raggiungere piazza Sempione e riempirsi di bestemmianti pendolari che avevano perso ogni traccia del 60 o del 36.

Il 37 però aveva un'altra caratteristica specifica dell'autobus sfigato, e cioè il percorso di andata diverso da quello di ritorno.
Mentre andando in periferia percorreva via Ettore Romagnoli, una specie di freeway americana, al ritorno verso il centro doveva tentare una svolta estrema su una strada strettissima, via Jacopone da Todi, esatto, Jacopone, proprio quello che aveva scoperto di aver sposato la Binetti.

Il bello viene qui, perché all'angolo tra la Nomentana e via Jacopone da Todi c'è un bar, nonché tabaccaio, aperto 24 ore.
Questo bar si chiama bar dii lazziali.
Non è che ci sia qualcosa che dimostri la fede dei proprietari nella squadra sbagliata di Roma, che so, un poster, uno scudetto, e probabilmente ha anche un nome vero, ma io non lo conosco, l'ho sempre sentito chiamare bar dii lazziali.

Date le caratteristiche del posto, è facile immaginare la selva di automobili dei vari avventori impegnati nel cicchetto o nel cappuccino della staffa, o nell'acquisto delle bionde quando ti accorgi che le hai finite ed è notte fonda.
Date le caratteristiche del posto, tutte le sere si ripeteva la stessa scena, in cui il protagonista era il comico clacson dell'autobus che non riusciva a svoltare, quello che fa PIIIIIIIII, io non ho mai capito perché gli autobus hanno lo stesso clacson dei motorini.

Andava più o meno così: PIIIIIIIII ma de chi è 'sto biemmevvù PIIIIIIIIIII aò ma te levi? PIIIIIIIIIIII e sto a fini' er cappuccino aspe' PIIIIIIIIIIIII hai finito che devo anna' a lavora' PIIIIIIIIIIIIII ma quanno hai mai lavorato 'n vita tua? PIIIIIIIIIIIIIII anvedi 'sto lazziale PIIIIIIIIIIIIIIII se nun se leva questo PIIIIIIIIIIIIIIIII pure er bulloc PIIIIIIIIIIIIIIIIII e movete co' sto cassone PIIIIIIIIIIIIIIIIIII ma da quann'è che te fumi 'e Merit? PIIIIIIIIIIIIIIIIIIII ammazzate, sei più brutto de l'Aurelia contromano PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII stai a passa' ar Goa 'sto sabbato PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII e sto a saluta'! PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII a soreta! PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII...

Il 37 è stato soppresso una decina di anni fa.